Seria talvez naquelas noites de ruído. Cada som uma vaga de distúrbios teus, horas sem fim. Porque me sentava eu contra a parede de cal a desfazer-se, a tingir-me a roupa, se voltavas sempre, em intervalos certeiros, com o teu cão preto de olhos inexpressivos pela trela. Se retornavas ao ruído, qual fumo negro e espesso que se abria à minha frente, era a cal que eu deixava desfazer-se em mim.